Aceras que no terminan.
Piernas cansadas.
Cuerpos que se cruzan con el mío.
Bocas que hablan de lejos.
Tacones.
Y más aceras. Calles.
Contaminadas de alcantarillas,
contaminadas de cucarachas.
Debajo de mis pies.
Ojos que se caen como plomo
que se tira al agua.
Sonrisas que se derraman.
Entre los dientes. Y labios,
que se pintan de carmín.
Para camuflar ojeras.
Para desviar miradas.
Despierta.
Cansancio que se clava en la maleta.
Y me convierto en un macuto
que se transporta solo.
Miro hacia arriba: nubes.
Nubes blancas, descansadas.
Sobre el aire que las lleva.
Y yo no puedo dormir.
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