"LO QUE ARDE EN EL ALMA, QUEMA EN LA PIEL"

Ahora, vuelvo a recordar
aquella manera de sentirme.
Y no me complace.
Todo el esfuerzo invertido
se tambalea, puede verse
d
  er
   r
    um
       b
       a
         d
           o
          o
        o  en una fracción
de sssssssssssssssgndo.

Y en 2º lugar
queda todo lo demás.
Levemente el recuerdo
de aquellas tardes encerrada
en mi caracola, pensando.
Huyendo de mí.
Y como me atrevía y osaba
ver las cosas preciosas
sin incluirme...

Ya no quiero eso.
Porque tiro de esa cuerda que me ata.
De ese miedo, y, lo arrojo
contra mi espejo.

Y mirarme. Yo. Como soy.
Como estoy.
Lo que soy.
... Porque sí.

ME PLANTO

A veces me gustaría ser una maceta.
Permanecer siempre en un sitio.
Que a penas me muevan.
Sentir la fotosíntesis en mi sabia,
la calentura del sol y la humedad
de la lluvia;
sin estar pensando todo el tiempo.
¡No sentir!: indiferencia.
Hacia la vida o la muerte.
No saber lo que es "dolor":
(¿Dolor?, ¿qué es?...)
Ser bonita por naturaleza.
Estar siempre en la tierra.
Y oler muy bien... sí:
Oler muy bien.

CAMINO A LA FELICIDAD

DE SÍ DÍA
DE NOCHE POR EL
TUGURIO DE TU LOCURA.
Y VESTIDO DE BLANCO
UN CUERPO
QUE NO TIENE TÓN
NI SÓN,
Y,
CAMINA
POR PAREDES
V
E
R
T
I
C
A
L
E
S...
¡CALLA!
DICES MIENTRAS CLAVAS
TU MIRADA
EN EL MÁS PROFUNDO ODIO
PROYECTADO EN MÍ.
Y MIL VECES
SUGERISTE
CON LAS MISMAS PALABRAS
ESOS GRISES QUE,
PRECISAMENTE,
NO HACEN LUCIR MI CARA.
OBVIO.
NO LE VISTE DESAPARECER
Y AHORA PIENSAS
QUE VOLVERÁ DE LA NADA

FANTASMA
DE ENTRAÑAS INFELICES
Y PAPEL.